. Так пусто внутри, Что слышу, Как перекатываются Шарики глупых мыслей. Возьму один из них, Раскрою его ракушку, Прочту вязь на бумажной ленте: «Может, записать этот верлибр?». Как и думала, глупость. Холодно у воды, Но хорошо Что-нибудь чувствовать. Кожа, моя оболочка, Живёт настоящей жизнью. А то, что внутри, лежит мёртвым грузом. Ну и кто тогда из нас Маша? Ещё один глупый вопрос.