🅽🅾 🆂🅴 🅼🆄🆈 🅱🅸🅴🅽 🅻🅾 🆀🆄🅴 🅼🅴 🅿🅰🆂🅰 🅿🅴🆁🅾 🅼🅴 🅿🅰🆂🅰 🅰🅻🅶🅾 🆂🅴🅶🆄🆁🅾 No sé muy bien lo que me pasa, pero algo me pasa seguro. Pienso en Nora Ephron quejándose de su cuello, de las arrugas que indudablemente chivaban su edad. Y ella lamentándolo. Ella autoanalizándose. Ella deseando ser más joven, joven para siempre. Ella escribiendo un libro sobre el asunto, teniendo toda esa vitalidad y frustrándose por unas arrugas que no la representaban. Con su enorme sentido del humor intacto sumado a la experiencia, ambicionando un físico sin peajes por ser cada vez más lista, más ingeniosa y más panorámica. Nora quería todo. Normal. Yo no me siento mal por culpa de mi cuello. No me preocupa el cuello, pero a veces me veo en fotos que quizá subo a Instagram, o en fotos de photocalls. Veo fotos que me mandan mis amigos en las que brindamos con vino sobre un lecho de ceviche a medio acabar. Y sonrío con todas mis fuerzas, pero hay un brillo en mis ojos que no termina de completarse, como cada vez que entro en Barajas y mi billete digital no funciona muy bien. “Suba el brillo, señor”. Y yo me enfado, les juzgo, protesto para mis adentros, pataleo metafóricamente. Hay toda una guerra montada en torno al gas y yo tengo que subir el brillo cuando bajar el brillo es una de las pocas cosas que puedo controlar. - *Link a la columna completa de #elcuadernorayado (@vanityfairspain) en bio