Ma l’amore che è? Tu lo sai? Te lo sei chiesto, mentre lasciavi che ti vivesse? Mentre con audace insistenza dava nuovi significati alle cose che non ne hanno. Mentre costruiva con l’abilità di un artigiano del tempo, ogni piccolo ricordo. Mentre da pienezza alle parole, a un vicolo anonimo, a un caffè distratto bevuto al bar della stazione, sulla soglia di un addio. Mentre ti costringe in un abbraccio che non sapevi dare, in una lacrima che non sapevi stesse per scendere. Mentre ti lascia lì, appeso a un’idea, che forse era solo tua. E se ne va, dove poi chi lo sa, ma per un po’ non si fa più vedere. Torni? L’amore che è, te lo sai mai chiesto? Io non lo so. Credo che l’amore sia quando ti accorgi di essere minuscolo, ma comunque, parte di un’opera d’arte che tende all’eterno. Qualcuno per strada mi ha detto che l’amore diventa meraviglioso quando i corpi si sono già parlati tutta la vita. Ma tu lo sai, l’amore che è?